Volví de las vacaciones en San Bernardo y empecé tercer año. A pesar de eso estaba contenta de volver a Buenos Aires.
Pero porque no sabía de la que se me venía encima. Tercer año es el más difícil de toda la secundaria. Es un verdadero filtro. Fue el año en el que más sufrí.
Al mismo tiempo fue el año en el que descubrí la maravilla del Internet. En mayo mi papá hizo instalar el servicio Dial-Up de Fibertel. Estaba bueno, yo chateaba diariamente y me hacía de muchos amigos en todos lados. Hasta un cybernovio llegué a tener!! Se llamaba José María, era mexicano… todos le decían Chema y claro está que no fui la excepción, jejejeje.
Lo único malo de empezar a usar Internet fueron las cuentas de teléfono que empezaron a venir, porque encima no era fácil medirse con el uso y yo la verdad nunca fui muy medida que digamos.
Ahora, retomando el tema escolar, fue realmente duro entre lo difícil que es tercer año en sí, y la presión que recibía en casa. El primer trimestre fue bastante malo aunque pudo haber sido peor, y el segundo trimestre fue una verdadera tragedia. Muchísimas notas bajas y mucho esfuerzo tirado a la basura.
Mi mamá me reclamó feo aquella vez. Lo que más dolía era que ella me acusaba de no estudiar cuando ella no tenía ni puta idea de qué era lo que hacía yo. Se la pasaba 12 horas metida en una oficina y no me veía más que a la mañana y a la noche, ¿cómo podía ella saber si yo estudiaba o no? Lo peor de todo fueron las amenazas de sacar el Internet (con el que yo a esas alturas ya no podía vivir porque el que me sacaran el Internet implicaba perder a Chema y a mis amigos) y la computadora de mi cuarto. Fue catastrófico. No hubo forma de hacerle entender a mi madre que aquel desastre escolar no era por falta de estudio sino por falta de capacidad, por no saber estudiar de otra forma que no fuese de memoria y por lo difícil que era tercer año en sí. Y era terriblemente desalentador ver que el esfuerzo que había hecho durante el trimestre no había servido de un carajo. Para colmo, mi mamá que era especialista en el arte de hacerme sentir para la mierda. Porque ya vieron, en lugar de alentarme y decirme que no me desanime, que en el próximo trimestre me iba a ir mejor, como haría cualquier madre decente, salía con sus reproches del tipo “vos no estudiás” cuando en realidad no tenía derecho a decir nada porque no me veía en todo el puto día y me hundía más, cuando el fracaso ya era lo bastante desalentador de por sí. Y ahí la relación con mi madre terminó de dañarse: esa debacle significó la pérdida definitiva de mi confianza para con ella.
Realmente estuve a punto de fugarme de mi casa. No aguantaba más esa incomprensión ni tampoco vivir con miedo. Al final no me fugué, pero después de eso el resto de la secundaria fue un infierno para mí. Vivir con miedo, llegar a diciembre con cagazo por las materias que me llevo en vez de con alegría porque llegan las vacaciones. Y esto es algo que, aún hoy, no le perdono a mi madre y quizás no pueda perdonarle nunca; es una de las causas, además de lo que pasó años atrás con el tema del peso y cosas que pasaron después (aunque en aquellas ya no tenía nada que ver mi mamá), de la depresión que actualmente padezco.
Ese año se hizo una fiesta para nosotras en el colegio, una fiesta para celebrar supuestamente nuestros 15 años (aunque para esa época del año ya muchas teníamos 16). Igual tampoco fue lo que se dice una fiesta… fue un brindis nomás.
Me terminé llevando cinco materias ese año. Aprobé todas menos una en diciembre, y esa que quedó para marzo terminó siendo una verdadera carga que tuve que arrastrar todo el año siguiente ya que la profesora me desaprobó una y otra vez. No tenía buena relación con ella, cabe destacar, lo cual provocaba que haya más tensión.
Pero gracias a Dios, después de la tormenta siempre llega la calma y en diciembre del año siguiente terminó la pesadilla y aprobé la materia.
domingo, 7 de septiembre de 2008
sábado, 6 de septiembre de 2008
Capítulo 11: Sin pena ni gloria
En octubre de 1998 cumplí 15 años y no me llamó la atención festejarlo. No tenía muchas amigas a quienes invitar y mucho menos amigos varones con quienes bailar el vals, así que mis 15 años pasaron prácticamente sin pena ni gloria; el único festejo fue una reunión con unas tres o cuatro amigas en casa, una semana después.
Terminé segundo año, sólo me llevé tercer trimestre de Matemática (si no fuera porque en el tercer trimestre no se podía tener menos de 6, no me hubiese llevado nada), zafé en diciembre y me pasé el verano panza arriba.
En febrero de 1999, los que viven en Buenos Aires seguro lo recordarán. Una noche se desconchó una subestación de Edesur y como consecuencia media ciudad se quedó a oscuras durante más de una semana.
Hacía un calor de morirse y no se podía dormir. Yo dormía prácticamente desnuda (no se toquen, degenerados, tenía 15 años, che!!!) porque de lo que transpiraba me molestaba la ropa y no podía quedarme dormida. Para bañarme usaba botellas de agua mineral (los que viven en departamento saben que en los edificios, si se corta la luz cagaste, te quedás sin agua también porque no funca la bomba), el día lo pasaba en casa de mi abuela Asunción que ese año había venido a Buenos Aires con su hermana, la tía Carmen. Mis otros abuelos no tenían luz. Y a la noche, con mis viejos a cenar al patio de comidas de un Shopping.
Para el fin de semana, a pesar de que la luz ya estaba queriendo volver, mi papá decidió que iríamos a un hotel. Si se volvía a cortar la luz, íbamos a andar los tres como leones enjaulados en casa, así que buscamos un hotel. Encontramos uno bastante lindo y nos quedamos ahí hasta el lunes a la mañana, cuando supuestamente se había arreglado el tema de la luz.
Pero ¿qué me encuentro? Otra vez no hay luz en el edificio. Entro, con mi bolso al hombro, a fijarme si era simplemente que estaban las luces apagadas y el ascensor funcionaba. En eso viene la portera suplente, que con esa voz de pito que tiene me dice “Por la escalera, mi amor”… ¡Mi amor las pelotas! Ella porque no vivía ahí y no tenía que sufrir la falta de electricidad. ¿Será su costumbre burlarse así de la desgracia ajena? Si alguien le pega un bollo no me cabe duda de que es en defensa propia. Aunque obvio que no iba a ser yo, por más que me moría de ganas. No quería tener problemas en el edificio, así que me aguanté las ganas de ponerle un ojo morado y mandarla a la reconcha de su madre, y con el bolso a cuestas me subí los seis pisos por la escalera.
Mis abuelos ya tenían luz, así que me fui para allá y a la noche ya se había solucionado el problema en casa.
Pasó una semana sin problemas, y me fui de vacaciones con mis viejos a San Bernardo. Fueron las últimas vacaciones con la familia. Todo armado de un día para el otro. Mi papá no pudo ir desde el primer día, así que aquel domingo nos fuimos mi mamá y yo en un micro que salió de Retiro y mi papá nos alcanzó el miércoles. Una vez allá nos fue difícil encontrar hotel, ya que los que eran de nuestro agrado estaban todos llenos. Nos recomendaron un tiempo compartido llamado Villa del Sol, que quedaba en Costa Azul, una localidad pequeña, pegadita a San Bernardo. Muy lindo, estaba casi sobre la playa… pero ¿qué pasó? No tenía televisión. Ese quizás era un detalle menor porque cuando uno se va de vacaciones piensa en salir y no en ver la tele, pero la vaina era que si un día llueve o el día está feo y no da para salir, ¿qué coño hacemos?
Yo por suerte me había llevado mi discman con muchos CDs y no me aburría tanto en el hotel. En el lobby sí había tele, así que a eso de las 3 de la tarde, cuando mis viejos dormían la siesta, yo bajaba al lobby a ver la novela. Todas las tardes solíamos ir a merendar a Toto’s, un lindo café al que ya habíamos ido hacía 10 años atrás cuando fuimos a San Bernardo por primera vez.
El penúltimo día no quise ir a la playa a la mañana, así que mis viejos se fueron solos y yo me fui a caminar solita por la Avenida Chiozza. Fue una linda caminatita esa. Al día siguiente, que era el día que volvíamos, el micro salía a la tarde. Desayunamos en Toto’s y después fuimos a caminar y sacarnos fotos. Yo, con una sonrisa de oreja a oreja porque esos días no se me pasaban más y yo ya quería volver, a pesar de que al día siguiente empezaban las clases. Posteriormente iba a lamentar el querer volver…
Terminé segundo año, sólo me llevé tercer trimestre de Matemática (si no fuera porque en el tercer trimestre no se podía tener menos de 6, no me hubiese llevado nada), zafé en diciembre y me pasé el verano panza arriba.
En febrero de 1999, los que viven en Buenos Aires seguro lo recordarán. Una noche se desconchó una subestación de Edesur y como consecuencia media ciudad se quedó a oscuras durante más de una semana.
Hacía un calor de morirse y no se podía dormir. Yo dormía prácticamente desnuda (no se toquen, degenerados, tenía 15 años, che!!!) porque de lo que transpiraba me molestaba la ropa y no podía quedarme dormida. Para bañarme usaba botellas de agua mineral (los que viven en departamento saben que en los edificios, si se corta la luz cagaste, te quedás sin agua también porque no funca la bomba), el día lo pasaba en casa de mi abuela Asunción que ese año había venido a Buenos Aires con su hermana, la tía Carmen. Mis otros abuelos no tenían luz. Y a la noche, con mis viejos a cenar al patio de comidas de un Shopping.
Para el fin de semana, a pesar de que la luz ya estaba queriendo volver, mi papá decidió que iríamos a un hotel. Si se volvía a cortar la luz, íbamos a andar los tres como leones enjaulados en casa, así que buscamos un hotel. Encontramos uno bastante lindo y nos quedamos ahí hasta el lunes a la mañana, cuando supuestamente se había arreglado el tema de la luz.
Pero ¿qué me encuentro? Otra vez no hay luz en el edificio. Entro, con mi bolso al hombro, a fijarme si era simplemente que estaban las luces apagadas y el ascensor funcionaba. En eso viene la portera suplente, que con esa voz de pito que tiene me dice “Por la escalera, mi amor”… ¡Mi amor las pelotas! Ella porque no vivía ahí y no tenía que sufrir la falta de electricidad. ¿Será su costumbre burlarse así de la desgracia ajena? Si alguien le pega un bollo no me cabe duda de que es en defensa propia. Aunque obvio que no iba a ser yo, por más que me moría de ganas. No quería tener problemas en el edificio, así que me aguanté las ganas de ponerle un ojo morado y mandarla a la reconcha de su madre, y con el bolso a cuestas me subí los seis pisos por la escalera.
Mis abuelos ya tenían luz, así que me fui para allá y a la noche ya se había solucionado el problema en casa.
Pasó una semana sin problemas, y me fui de vacaciones con mis viejos a San Bernardo. Fueron las últimas vacaciones con la familia. Todo armado de un día para el otro. Mi papá no pudo ir desde el primer día, así que aquel domingo nos fuimos mi mamá y yo en un micro que salió de Retiro y mi papá nos alcanzó el miércoles. Una vez allá nos fue difícil encontrar hotel, ya que los que eran de nuestro agrado estaban todos llenos. Nos recomendaron un tiempo compartido llamado Villa del Sol, que quedaba en Costa Azul, una localidad pequeña, pegadita a San Bernardo. Muy lindo, estaba casi sobre la playa… pero ¿qué pasó? No tenía televisión. Ese quizás era un detalle menor porque cuando uno se va de vacaciones piensa en salir y no en ver la tele, pero la vaina era que si un día llueve o el día está feo y no da para salir, ¿qué coño hacemos?
Yo por suerte me había llevado mi discman con muchos CDs y no me aburría tanto en el hotel. En el lobby sí había tele, así que a eso de las 3 de la tarde, cuando mis viejos dormían la siesta, yo bajaba al lobby a ver la novela. Todas las tardes solíamos ir a merendar a Toto’s, un lindo café al que ya habíamos ido hacía 10 años atrás cuando fuimos a San Bernardo por primera vez.
El penúltimo día no quise ir a la playa a la mañana, así que mis viejos se fueron solos y yo me fui a caminar solita por la Avenida Chiozza. Fue una linda caminatita esa. Al día siguiente, que era el día que volvíamos, el micro salía a la tarde. Desayunamos en Toto’s y después fuimos a caminar y sacarnos fotos. Yo, con una sonrisa de oreja a oreja porque esos días no se me pasaban más y yo ya quería volver, a pesar de que al día siguiente empezaban las clases. Posteriormente iba a lamentar el querer volver…
viernes, 5 de septiembre de 2008
Capítulo 10: Baila baila... al ritmo de Chayanne!!!
En mayo de 1998 me inscribí en el club de fans de Chayanne. El oficial, no era cualquier cosa. De ahí a empezar a ir a las reuniones una vez por mes, a programas musicales… comenzó una época movidita.
Yo pensé que estaría rodeada de puras chicas jóvenes, pero para mi sorpresa había mujeres de todas las edades. Era un lindo grupo.
Lo mejor vino en septiembre, cuando para la presentación del disco Atado a tu amor, Chayanne venía a la Argentina. Para mí fue una emoción muy grande saber que iba a conocer a Chayanne. Se estaba organizando el recibimiento en el aeropuerto de Ezeiza. El problema era que Chayanne llegaba por la mañana en un día de semana, e iba a ser una faena muy dura conseguir el permiso para faltar al colegio (bueno, al final de cuentas yo nunca faltaba y Chayanne no viene todos los días). A mi vieja no le gustó ni medio, claro está, sabiendo lo obsesiva que es con todo lo referente al colegio. Mi viejo directamente se abstuvo de opinar, y aceptó llevarme a las 7 de la mañana hasta la casa de Naila (la presidenta) desde donde saldríamos en combi hacia el aeropuerto. Lo único que no me gustó fue que me dijeran que no tenía que decirle nada a nadie. ¡Me cago en la puta! ¿Qué gracia tiene ir a ver a Chayanne y vivir ese momento si después no se los puedo contar a mis amigas? Mis viejos y mi abuela eran unos paranoicos que pensaban que se iba a armar quilombo en el colegio si se enteraban de que faltaba por ir a ver a Chayanne. ¡Qué pelotudez! Al colegio le chupa bien un huevo lo que hagan las alumnas de la puerta para afuera, qué ganas de emparanoiarse al pedo, che…
Igual no hice ni puto caso y lo conté igual. No se armó ningún quilombo, incluso las asistentes (o preceptoras, para que se entienda) decían que les parecía muy bien que haya faltado por eso. Sorprendente, pero cierto.
El caso fue que aquella mañana de septiembre nos juntamos todas en lo de Naila y nos fuimos en camioneta hasta el aeropuerto. Chayanne salió, nosotras corriendo como bólidos atrás de él y luego para llegar a la camioneta y seguirlo hasta el Sheraton. ¡Qué manera de correr para llegar a la combi!
Llegando al hotel nos bajamos de la camioneta, por suerte llegamos antes que Chayanne y lo pudimos saludar. Lo que fue tenerlo delante mío, que me saludara, que me mirara a los ojos!!! No lo podía creer… me costó bastante volver a la realidad, jajajaja.
De ahí nos fuimos en bondi a casa de Naila, desde donde me fui a lo de mis abuelos en un remis. Y al día siguiente a contar la aventura!
Después vino el recital en el Lola Membrives, recital al que asistimos como grandes privilegiadas ya que no era un recital para el público sino para la prensa y para invitados.
Un mes más tarde volvió a repetirse aquello del recibimiento, ya que Chayanne volvía, esta vez para la presentación de la película Baila conmigo. Así que otra vez a casa de Naila, otra vez a Ezeiza, otra vez al Sheraton y bla bla bla.
Esta vez fue más enquilombado, ya que el vuelo se demoró y tuvimos que esperar más horas en Ezeiza. Cuando Chayanne salió, tuvimos que correr como locas hasta la camioneta para que él no llegase al Sheraton antes que nosotras. Lo logramos y lo pudimos ver, lo llamé “Chayanne!” y me miró a la cara un segundo, no fue como la otra vez pero ya estaba más que satisfecha. Lo malo fue que el tipo de la puerta nos trató como el orto y nos sacó cagando diciendo que estábamos en propiedad privada. Eso lo entendemos, pero carajo, ¿con qué derecho nos trata así?
Esta vuelta sufrí porque las entradas para la Avant Premiere de la película había pocas entradas y no salí favorecida en el sorteo que hizo el fans club. Gran frustración.
Al año siguiente se volvió a repetir la experiencia, cuando Chayanne vino en abril a hacer un recital en el Luna Park, para el cual por ser del fans club oficial conseguimos las entradas con descuento. Recital memorable, con muchísima gente, mucha euforia. Mucho baile al ritmo de Chayanne.
Yo pensé que estaría rodeada de puras chicas jóvenes, pero para mi sorpresa había mujeres de todas las edades. Era un lindo grupo.
Lo mejor vino en septiembre, cuando para la presentación del disco Atado a tu amor, Chayanne venía a la Argentina. Para mí fue una emoción muy grande saber que iba a conocer a Chayanne. Se estaba organizando el recibimiento en el aeropuerto de Ezeiza. El problema era que Chayanne llegaba por la mañana en un día de semana, e iba a ser una faena muy dura conseguir el permiso para faltar al colegio (bueno, al final de cuentas yo nunca faltaba y Chayanne no viene todos los días). A mi vieja no le gustó ni medio, claro está, sabiendo lo obsesiva que es con todo lo referente al colegio. Mi viejo directamente se abstuvo de opinar, y aceptó llevarme a las 7 de la mañana hasta la casa de Naila (la presidenta) desde donde saldríamos en combi hacia el aeropuerto. Lo único que no me gustó fue que me dijeran que no tenía que decirle nada a nadie. ¡Me cago en la puta! ¿Qué gracia tiene ir a ver a Chayanne y vivir ese momento si después no se los puedo contar a mis amigas? Mis viejos y mi abuela eran unos paranoicos que pensaban que se iba a armar quilombo en el colegio si se enteraban de que faltaba por ir a ver a Chayanne. ¡Qué pelotudez! Al colegio le chupa bien un huevo lo que hagan las alumnas de la puerta para afuera, qué ganas de emparanoiarse al pedo, che…
Igual no hice ni puto caso y lo conté igual. No se armó ningún quilombo, incluso las asistentes (o preceptoras, para que se entienda) decían que les parecía muy bien que haya faltado por eso. Sorprendente, pero cierto.
El caso fue que aquella mañana de septiembre nos juntamos todas en lo de Naila y nos fuimos en camioneta hasta el aeropuerto. Chayanne salió, nosotras corriendo como bólidos atrás de él y luego para llegar a la camioneta y seguirlo hasta el Sheraton. ¡Qué manera de correr para llegar a la combi!
Llegando al hotel nos bajamos de la camioneta, por suerte llegamos antes que Chayanne y lo pudimos saludar. Lo que fue tenerlo delante mío, que me saludara, que me mirara a los ojos!!! No lo podía creer… me costó bastante volver a la realidad, jajajaja.
De ahí nos fuimos en bondi a casa de Naila, desde donde me fui a lo de mis abuelos en un remis. Y al día siguiente a contar la aventura!
Después vino el recital en el Lola Membrives, recital al que asistimos como grandes privilegiadas ya que no era un recital para el público sino para la prensa y para invitados.
Un mes más tarde volvió a repetirse aquello del recibimiento, ya que Chayanne volvía, esta vez para la presentación de la película Baila conmigo. Así que otra vez a casa de Naila, otra vez a Ezeiza, otra vez al Sheraton y bla bla bla.
Esta vez fue más enquilombado, ya que el vuelo se demoró y tuvimos que esperar más horas en Ezeiza. Cuando Chayanne salió, tuvimos que correr como locas hasta la camioneta para que él no llegase al Sheraton antes que nosotras. Lo logramos y lo pudimos ver, lo llamé “Chayanne!” y me miró a la cara un segundo, no fue como la otra vez pero ya estaba más que satisfecha. Lo malo fue que el tipo de la puerta nos trató como el orto y nos sacó cagando diciendo que estábamos en propiedad privada. Eso lo entendemos, pero carajo, ¿con qué derecho nos trata así?
Esta vuelta sufrí porque las entradas para la Avant Premiere de la película había pocas entradas y no salí favorecida en el sorteo que hizo el fans club. Gran frustración.
Al año siguiente se volvió a repetir la experiencia, cuando Chayanne vino en abril a hacer un recital en el Luna Park, para el cual por ser del fans club oficial conseguimos las entradas con descuento. Recital memorable, con muchísima gente, mucha euforia. Mucho baile al ritmo de Chayanne.
jueves, 4 de septiembre de 2008
Capítulo 9: Primer amor, primera emoción, primeras lágrimas
Tenía 13 años. Así de inocente como era entonces, un buen día me enamoré. No fue un simple flasheamiento ni una simple atracción física sin importancia que tiene cualquiera a los 13 años. Me enamoré.
No, no se trataba de ninguno de los pendejos de los colegios vecinos con los que mis compañeras acostumbraban flirtear y entre quienes a toda costa ellas han querido buscarme un novio. No. Para mí esos chicos vivían en la boludez, eran muy chiquilines, y yo apuntaba a algo más.
¿Quién era el susodicho? Christian se llamaba. Era 10 años mayor que yo (si, zarpado lo mío, lo sé) y trabajaba como cajero en el supermercado Disco que quedaba en la misma cuadra de la casa de mis abuelos y donde éstos hacían las compras todos los días.
Se imaginarán que yo entonces aceptaba gustosa ir a hacer los mandados. Siempre me andaba fijando qué era lo que faltaba, para avisarle a mi abuela y que ella me mande a comprar. Y claro está que siempre iba a la caja de Christian y aprovechaba para saludarlo, hablar un poquito con él, claro está que no desaprovechaba ocasión.
Un día Adriana, una de las cajeras conocidas mías (si, tenía yo cierta tendencia a hacer amistad con las cajeras) me encaró: “te gusta Christian, ¿no?” Yo me puse de todos los colores. De todas formas no lo negué, igual yo sabía que Adriana no le diría nada a nadie. Igual después supe que no fue la única que se dio cuenta, que ya otros habían advertido lo que pasaba.
Me he llegado a sentir culpable cuando Christian me decía que lo retaban por ponerse a charlar con las clientas (incluyéndome, claro está) e incluso una vez lo retaron delante mío y encima alguien que no corta ni pincha, porque era la mina de vigilancia, no era una supervisora ni nada de eso. Una vez yo dije que esa mina era una vieja bruja (si, medio pendejo lo mío pero qué quieren, tenía 13 años che!!!) y la tipa me escuchó y me vino a decir “yo cumplo órdenes, así que no soy ni vieja ni bruja”… Me tuve que contener las ganas de putearla.
El caso fue que un día Christian desapareció y cuando le pregunté por él a una de las cajeras, ésta me dijo que Christian no estaba más. Esa fue la primera vez en mi vida que lloré por amor, si es que se puede decir así. Sabía que no lo iba a volver a ver más y eso me derrumbó. Esa tarde lloré. Fueron mis primeras lágrimas de amor, si es que se las puede llamar así.
Adriana, que era muy amiga de Christian, me dijo que lo habían echado pero no me supo decir por qué fue. Intenté localizarlo, conseguir su teléfono, averiguar donde vivía… pero no logré nada. Ni siquiera Adriana que era su amiga me pudo ayudar.
El sentimiento se fue disipando con el tiempo. De todas formas, aunque entre él y yo hubiese habido algo, seguramente no hubiese terminado bien, no por la diferencia de edad en sí sino por la edad que yo tenía entonces (porque una diferencia de 10 años no sería tan terrible si yo hubiera tenido 18 y él hubiera tenido 28, y otra la realidad, que yo tenía 13 y él tenía 23), podría haberlo metido en un problema groso… aunque igual, con lo inocente que era yo en aquel tiempo...
Hoy me río de lo que pasó entonces… incluso pienso que quizás Christian esté ahora mismo leyendo esto (quién sabe, aunque desde entonces no lo volví a ver, todo es posible en el cyberespacio) y se esté riendo también. Hoy, según los cálculos él está por cumplir 35 años y seguramente es un tipo ya casado, con hijos y una vida hecha. Aunque, claro está, ya no estoy enamorada de él, a veces me pregunto qué será de su vida, qué habrá sido de su vida desde que lo dejé de ver.
Y no volví a enamorarme… hasta mucho tiempo después.
No, no se trataba de ninguno de los pendejos de los colegios vecinos con los que mis compañeras acostumbraban flirtear y entre quienes a toda costa ellas han querido buscarme un novio. No. Para mí esos chicos vivían en la boludez, eran muy chiquilines, y yo apuntaba a algo más.
¿Quién era el susodicho? Christian se llamaba. Era 10 años mayor que yo (si, zarpado lo mío, lo sé) y trabajaba como cajero en el supermercado Disco que quedaba en la misma cuadra de la casa de mis abuelos y donde éstos hacían las compras todos los días.
Se imaginarán que yo entonces aceptaba gustosa ir a hacer los mandados. Siempre me andaba fijando qué era lo que faltaba, para avisarle a mi abuela y que ella me mande a comprar. Y claro está que siempre iba a la caja de Christian y aprovechaba para saludarlo, hablar un poquito con él, claro está que no desaprovechaba ocasión.
Un día Adriana, una de las cajeras conocidas mías (si, tenía yo cierta tendencia a hacer amistad con las cajeras) me encaró: “te gusta Christian, ¿no?” Yo me puse de todos los colores. De todas formas no lo negué, igual yo sabía que Adriana no le diría nada a nadie. Igual después supe que no fue la única que se dio cuenta, que ya otros habían advertido lo que pasaba.
Me he llegado a sentir culpable cuando Christian me decía que lo retaban por ponerse a charlar con las clientas (incluyéndome, claro está) e incluso una vez lo retaron delante mío y encima alguien que no corta ni pincha, porque era la mina de vigilancia, no era una supervisora ni nada de eso. Una vez yo dije que esa mina era una vieja bruja (si, medio pendejo lo mío pero qué quieren, tenía 13 años che!!!) y la tipa me escuchó y me vino a decir “yo cumplo órdenes, así que no soy ni vieja ni bruja”… Me tuve que contener las ganas de putearla.
El caso fue que un día Christian desapareció y cuando le pregunté por él a una de las cajeras, ésta me dijo que Christian no estaba más. Esa fue la primera vez en mi vida que lloré por amor, si es que se puede decir así. Sabía que no lo iba a volver a ver más y eso me derrumbó. Esa tarde lloré. Fueron mis primeras lágrimas de amor, si es que se las puede llamar así.
Adriana, que era muy amiga de Christian, me dijo que lo habían echado pero no me supo decir por qué fue. Intenté localizarlo, conseguir su teléfono, averiguar donde vivía… pero no logré nada. Ni siquiera Adriana que era su amiga me pudo ayudar.
El sentimiento se fue disipando con el tiempo. De todas formas, aunque entre él y yo hubiese habido algo, seguramente no hubiese terminado bien, no por la diferencia de edad en sí sino por la edad que yo tenía entonces (porque una diferencia de 10 años no sería tan terrible si yo hubiera tenido 18 y él hubiera tenido 28, y otra la realidad, que yo tenía 13 y él tenía 23), podría haberlo metido en un problema groso… aunque igual, con lo inocente que era yo en aquel tiempo...
Hoy me río de lo que pasó entonces… incluso pienso que quizás Christian esté ahora mismo leyendo esto (quién sabe, aunque desde entonces no lo volví a ver, todo es posible en el cyberespacio) y se esté riendo también. Hoy, según los cálculos él está por cumplir 35 años y seguramente es un tipo ya casado, con hijos y una vida hecha. Aunque, claro está, ya no estoy enamorada de él, a veces me pregunto qué será de su vida, qué habrá sido de su vida desde que lo dejé de ver.
Y no volví a enamorarme… hasta mucho tiempo después.
miércoles, 3 de septiembre de 2008
Capítulo 8: Fin y principio
Mi séptimo grado, el que comencé después de mis vacaciones en Maceió (a donde fui medio a regañadientes porque hubiese preferido ir a otro lado) y de comenzar una nueva etapa biológica (si, Andrés el que viene una vez por mes hizo su primera aparición, a mis 12 años, en enero de 1996… en verano tenía que ser, me cago en la puta!), no fue un séptimo grado convencional. Más que nada por la decisión que había tomado de no ir al viaje de egresadas. Tenía pocas amigas, mi situación en el grupo no era buena, aunque a pesar de todo hubo muchas compañeras que trataron de convencerme. Otro tema era que todavía me sentía muy en el cascarón para hacer un viaje sin la familia.
Igual no era un viaje de egresados normal. En la mayoría de los colegios, séptimo grado se va a Córdoba una semana, y en el mío el llamado viaje de egresadas fueron tres días en una ciudad llamada Mariápolis, que quedaba en O’Higgins (no me pregunten mucho porque la verdad es que no tengo ni puta idea).
El viaje pasó, el año también, estuve muy cerca de tener que rendir una materia en diciembre, aunque al final aprobé raspando. Y se terminó la primaria. El cierre con toda fue el brindis que se hizo en el colegio a mediados de diciembre. Una mesa larguísima para nosotras, mesas varias para la familia, fotos grupales de las dos divisiones desde jardín hasta séptimo grado, y mucho baile.
Primer año, y se acabó la joda. Lo malo fue que no tomé consciencia de que estaba en la secundaria hasta la mitad del primer trimestre y después de unas notas catastróficas me tuve que romper el culo estudiando para no terminar ese trimestre con todas las materias desaprobadas. El segundo trimestre vino mejor, hubo materias que pude levantar y materias que no. El tercero fue, si bien no más difícil, sí más tenso por aquella cuestión de que tenías que sacar 6 de promedio como mínimo en todas las materias ya que aunque tuvieras 6 o más en los dos anteriores, si te sacás menos de 6 en el tercer trimestre te llevas el trimestre a diciembre.
Me terminé llevando 4 materias. Mi primera experiencia con exámenes de diciembre, y posteriormente con los de marzo ya que de las 4 materias que me llevé me quedó una desaprobada.
Mi madre, que se tomaba el tema del colegio y de materias desaprobadas como si fuese el fin del mundo, no se dan idea de cómo protestó. La verdad es que nunca entendí cómo ella fue siempre tan incapaz de entender que uno no es una máquina que puede estar prendida 24 horas del día, que un ser humano no puede estudiar todo el día, que también necesita vivir un poco.
Gracias a Dios pude aprobar esa materia en marzo, y pasar a segundo año sin materias previas. Ese año fue la parte “light” del secundario.
En ese año, 1998, fue cuando tuve mi primera experiencia en lo que era pertenecer a un club de fans: me inscribí en el fans club oficial de Chayanne.
Igual no era un viaje de egresados normal. En la mayoría de los colegios, séptimo grado se va a Córdoba una semana, y en el mío el llamado viaje de egresadas fueron tres días en una ciudad llamada Mariápolis, que quedaba en O’Higgins (no me pregunten mucho porque la verdad es que no tengo ni puta idea).
El viaje pasó, el año también, estuve muy cerca de tener que rendir una materia en diciembre, aunque al final aprobé raspando. Y se terminó la primaria. El cierre con toda fue el brindis que se hizo en el colegio a mediados de diciembre. Una mesa larguísima para nosotras, mesas varias para la familia, fotos grupales de las dos divisiones desde jardín hasta séptimo grado, y mucho baile.
Primer año, y se acabó la joda. Lo malo fue que no tomé consciencia de que estaba en la secundaria hasta la mitad del primer trimestre y después de unas notas catastróficas me tuve que romper el culo estudiando para no terminar ese trimestre con todas las materias desaprobadas. El segundo trimestre vino mejor, hubo materias que pude levantar y materias que no. El tercero fue, si bien no más difícil, sí más tenso por aquella cuestión de que tenías que sacar 6 de promedio como mínimo en todas las materias ya que aunque tuvieras 6 o más en los dos anteriores, si te sacás menos de 6 en el tercer trimestre te llevas el trimestre a diciembre.
Me terminé llevando 4 materias. Mi primera experiencia con exámenes de diciembre, y posteriormente con los de marzo ya que de las 4 materias que me llevé me quedó una desaprobada.
Mi madre, que se tomaba el tema del colegio y de materias desaprobadas como si fuese el fin del mundo, no se dan idea de cómo protestó. La verdad es que nunca entendí cómo ella fue siempre tan incapaz de entender que uno no es una máquina que puede estar prendida 24 horas del día, que un ser humano no puede estudiar todo el día, que también necesita vivir un poco.
Gracias a Dios pude aprobar esa materia en marzo, y pasar a segundo año sin materias previas. Ese año fue la parte “light” del secundario.
En ese año, 1998, fue cuando tuve mi primera experiencia en lo que era pertenecer a un club de fans: me inscribí en el fans club oficial de Chayanne.
martes, 2 de septiembre de 2008
Capítulo 7: Años de tropiezos
El año 1994 hizo su entrada triunfal por la puerta grande y en febrero de ese mismo año fue mi primera experiencia estando internada en un hospital. Una mañana, de puro atolondrada me estrolé contra una pared (ya muchos de ustedes entenderán unas cuántas cosas, jajajaja) y fue tal el golpe que quedé mareada, atontada y llegué incluso a tener vómitos. Me tuvieron internada un día y medio. Lo peor que me pudo pasar en aquellos años.
Estar internada en un hospital es la peor mierda, y más cuando uno es chico. Una vez que se me pasaron los malestares y me hicieron la tomografía y el análisis y toda esa mierda (si, aquella fue la primera vez que me sacaron sangre, y yo con el miedo que les tenía a las agujas) podrían haberme mandado de vuelta a casa tranquilamente si me sentía bien. Pero no, al médico se le ocurrió la brillante idea de tenerme en observaciones hasta el día siguiente. Me aburrí como un hongo porque no había llevado nada para entretenerme (mi abuela me fue a llevar después un par de peluches), no había televisión en la habitación (dejame de joder, no poner televisión en una habitación infantil, y la ponen en la habitación de los grandes que le dan menos bola que los chicos… hay que ser rata) y tuve que conformarme con una revistita pedorra de historietas que me trajo mi viejo.
Para colmo, como todos ustedes saben o deben saber, la comida de hospital es HORRIBLE. Lo único que zafaba eran las galletitas con mermelada del desayuno y de la merienda. Lo demás, una mierda.
Gracias a Dios, esa debacle duró un día y medio, ya que al día siguiente al mediodía ya me dieron el alta. Lo único malo fue tener que volver, después de 15 días, a que me viera una doctora. Pero bueno.
A principios de marzo de aquel año murió mi tía abuela Iris, y a la hermana de ésta, Angélica, la internaron en un geriátrico porque nadie la podía cuidar… mi abuela ya no estaba para esos trotes y ya bastante tenía con atender su propia casa y tener que cuidarme también a mí cuando volvía del colegio. Aunque a decir verdad yo era bastante independiente a los 10 años que entonces tenía, no necesitaba tanto que me cuidaran, salvo por el tema de que había que hacerme la comida y todo eso.
Fue el primer verano sin vacaciones entre pitos y flautas, y de todas formas yo no me quería ir. Ya estaba saturada de tanto ir a Brasil y quería quedarme en Buenos Aires, o bien ir a algún lugar donde al menos se hable mi idioma…
Ese año había empezado quinto grado y ahí se venía la parte más jodida de la primaria. Empezar a estudiar para materias que hasta el año anterior aprobaba tan sólo con un poquito de repaso. De todas formas no era tan difícil, salvo Matemática que era la que más me costó siempre.
Al año siguiente tampoco me fui a ningún lado en el verano. Empecé sexto grado, le tomé un gran cariño a la maestra que entonces tenía, la señorita María del Carmen, a pesar de la fama de exigente que tenía.
Ese fue otro año en el que por poco termino expulsada. En noviembre se armó un quilombo feo por cagarme a piñas con una compañera que me había agarrado de su puerquito durante todo el año. Y claro está que todo tiene un límite, mi paciencia también, y llegó el momento en el que el vaso se rebalsó y no pude con tanta bronca contenida. Claro está que, al igual que pasó en segundo grado, la que quedaba como la mala de la película era yo. Yo lo único que hacía era reaccionar, porque uno aunque quisiera no es de piedra, y tanto va el cántaro a la fuente hasta que se rompe. ¿Por qué me castigaban a mí y a la otra que fue la que empezó, no le hacían nada? Yo toda la vida fui pacífica, si era agresiva y reaccionaba así era porque me venían a joder, no era de gratis, así que a la otra también hay que castigarla de última. Pero no, solamente me castigaban a mí que el único delito que cometí es tener sangre en las venas. El día de mañana le hacen eso a un hijo mío y rompo todo. Así, con 2 cojones. Si hay algo en esta vida que me jode, es la injusticia. Y lamentablemente es algo que en los colegios al igual que en el mundo, muchas veces está a la orden del día.
De todas formas el año estaba a punto de acabarse y no pasó a mayores. Al año siguiente, en séptimo grado, con la compañera en cuestión ya no estábamos juntas en la misma división. Y ahí empezó el final de una etapa.
Estar internada en un hospital es la peor mierda, y más cuando uno es chico. Una vez que se me pasaron los malestares y me hicieron la tomografía y el análisis y toda esa mierda (si, aquella fue la primera vez que me sacaron sangre, y yo con el miedo que les tenía a las agujas) podrían haberme mandado de vuelta a casa tranquilamente si me sentía bien. Pero no, al médico se le ocurrió la brillante idea de tenerme en observaciones hasta el día siguiente. Me aburrí como un hongo porque no había llevado nada para entretenerme (mi abuela me fue a llevar después un par de peluches), no había televisión en la habitación (dejame de joder, no poner televisión en una habitación infantil, y la ponen en la habitación de los grandes que le dan menos bola que los chicos… hay que ser rata) y tuve que conformarme con una revistita pedorra de historietas que me trajo mi viejo.
Para colmo, como todos ustedes saben o deben saber, la comida de hospital es HORRIBLE. Lo único que zafaba eran las galletitas con mermelada del desayuno y de la merienda. Lo demás, una mierda.
Gracias a Dios, esa debacle duró un día y medio, ya que al día siguiente al mediodía ya me dieron el alta. Lo único malo fue tener que volver, después de 15 días, a que me viera una doctora. Pero bueno.
A principios de marzo de aquel año murió mi tía abuela Iris, y a la hermana de ésta, Angélica, la internaron en un geriátrico porque nadie la podía cuidar… mi abuela ya no estaba para esos trotes y ya bastante tenía con atender su propia casa y tener que cuidarme también a mí cuando volvía del colegio. Aunque a decir verdad yo era bastante independiente a los 10 años que entonces tenía, no necesitaba tanto que me cuidaran, salvo por el tema de que había que hacerme la comida y todo eso.
Fue el primer verano sin vacaciones entre pitos y flautas, y de todas formas yo no me quería ir. Ya estaba saturada de tanto ir a Brasil y quería quedarme en Buenos Aires, o bien ir a algún lugar donde al menos se hable mi idioma…
Ese año había empezado quinto grado y ahí se venía la parte más jodida de la primaria. Empezar a estudiar para materias que hasta el año anterior aprobaba tan sólo con un poquito de repaso. De todas formas no era tan difícil, salvo Matemática que era la que más me costó siempre.
Al año siguiente tampoco me fui a ningún lado en el verano. Empecé sexto grado, le tomé un gran cariño a la maestra que entonces tenía, la señorita María del Carmen, a pesar de la fama de exigente que tenía.
Ese fue otro año en el que por poco termino expulsada. En noviembre se armó un quilombo feo por cagarme a piñas con una compañera que me había agarrado de su puerquito durante todo el año. Y claro está que todo tiene un límite, mi paciencia también, y llegó el momento en el que el vaso se rebalsó y no pude con tanta bronca contenida. Claro está que, al igual que pasó en segundo grado, la que quedaba como la mala de la película era yo. Yo lo único que hacía era reaccionar, porque uno aunque quisiera no es de piedra, y tanto va el cántaro a la fuente hasta que se rompe. ¿Por qué me castigaban a mí y a la otra que fue la que empezó, no le hacían nada? Yo toda la vida fui pacífica, si era agresiva y reaccionaba así era porque me venían a joder, no era de gratis, así que a la otra también hay que castigarla de última. Pero no, solamente me castigaban a mí que el único delito que cometí es tener sangre en las venas. El día de mañana le hacen eso a un hijo mío y rompo todo. Así, con 2 cojones. Si hay algo en esta vida que me jode, es la injusticia. Y lamentablemente es algo que en los colegios al igual que en el mundo, muchas veces está a la orden del día.
De todas formas el año estaba a punto de acabarse y no pasó a mayores. Al año siguiente, en séptimo grado, con la compañera en cuestión ya no estábamos juntas en la misma división. Y ahí empezó el final de una etapa.
lunes, 1 de septiembre de 2008
Capítulo 6: Ser gordita no es pecado
Como les iba contando, un buen día a mi señora madre se le ocurrió que estaba excedida de peso, así que un día que fuimos a la dentista, nos quedamos para ver al marido de la dentista, que era pediatra. Yo no quería saber nada, incluso lloraba (si, bien caprichosa era yo a los 9 años) pero mi vieja no hizo caso.
Así que bueno, el tipo me revisó, me tomó el peso, la altura… pesaba 37 kilos y medía cerca de 1.35m. Tan excedida no estaba, che!!! Y bueno, después de que mi vieja le hizo el planteo de que yo tenía que hacer un régimen, el tipo agarró y empezó a tomar nota de qué cosas podía comer y qué cosas no.
¡Me cago en la puta! Nada de banana, ni uva, ni jugos comprados, ni postres, ni gaseosas (aunque después aclaró que podía tomar Light) y lo peor de todo, NADA DE GOLOSINAS!!! Por Dios, prohibirles a los chicos que coman golosinas es CRIMINAL, les cagás la niñez!!! Todos los chicos comen chocolates, caramelos y todas esas cosas lo más tranquilos, y yo viví en carne propia lo que es ver comer a los demás chicos mientras uno no puede, es psicológicamente dañino, no podés hacerle eso a un chico, y menos en plena edad del desarrollo, no se les puede prohibir que coman!
No pude evitar odiar en ese momento a mi madre y al pediatra, quienes tenían la misma mierda en la cabeza los dos. Ella por preocuparse sólo de que adelgace, y él por poner una dieta tan estricta a una nena de 9 años, o sea yo. Es imperdonable. Lo peor de todo era que cada vez que bajaba apenas gramos o bien la dieta no servía de nada y aumentaba, era una real tragedia griega. Y con eso sufrí durante mucho tiempo más, aunque abandoné la dieta a principios del año siguiente. Aún recuerdo aquella tarde de domingo en la que mi vieja me dijo, textualmente: “estoy resignada a que seas una gorda de culo de 20 metros”. No se imaginan lo mal que me sentí, lo mucho que lloré ese día, porque realmente mi madre me había hecho sentir que no me quería porque era gordita. Eso me hacía sentir constantemente con su actitud insistente respecto al peso y a la comida. Yo entonces me preguntaba si el ser gordita me hacía valer menos como persona. Después pretendían venderme que lo que importa es la belleza interior de uno, ¡que se vayan a la mierda! Lo más insólito de todo era que ese mismo día que mi madre pronunció esa frase tan fea, ella preparó de postre una mousse de chocolate y me ofreció. No la comí, claro estaba, lo que hacía yo en ese momento era llorar. ¡Que se metiera su mousse de chocolate por el tracto rectal! Primero se queja de que estoy gorda y después me ofrece mousse de chocolate. Mamá, andate bien a la mierda!
Y todo esto, con la cantinela archiconocida y recontrarrepetida de “yo quiero lo mejor para vos”. ¿Me estás cargando? ¿Lo mejor para mí era hacerme sufrir de esa forma? ¿Denigrarme y menospreciarme por tener un par de kilos de más? Esta debería ser causal para que le saquen a una madre la tenencia de sus hijos, sin duda.
Si después de toda esta debacle no terminé desarrollando bulimia o anorexia al llegar a la adolescencia es porque Dios es grande, porque muchos no se dan cuenta pero las madres que son así de hinchapelotas con el peso de sus hijas, esas que las ponen a dieta a temprana edad y las torturan para que adelgacen, son las que después tienen la culpa de que sus hijas lleguen a la adolescencia enfermas, bulímicas, anoréxicas, y que en el peor de los casos se terminen muriendo de desnutrición a causa de esas enfermedades.
Yo el día de mañana si tengo hijos y son gorditos no los voy a poner a dieta en contra de su voluntad y menos con un pediatra con mierda en la cabeza, no les voy a cagar la niñez como me la cagó mi madre a mí. Que disfruten como todos los chicos, que coman todo lo que quieran, que se atiborren de chocolate si quieren (más ahora que se descubrió que la ingesta de chocolate mejora el flujo de sangre al cerebro, jejeje), y cuando sean grandes si ellos quieren que vayan a un nutricionista como corresponde y san se acabó. La niñez es para disfrutarla y para vivirla, no para preocupar a los chicos con cuántas calorías consumieron o con cuántos gramos subieron o bajaron.
Actualmente pareciera que a mi mamá le agarró sentimiento de culpa por haber querido matarme de hambre y/o privarme de todo lo que es rico, porque me encaja la comida a la fuerza cuando no tengo ni puta gana de comer. Tarde!!! El daño ya está hecho, y nada me va a devolver esos años de mi infancia que perdí haciendo dieta y sufriendo al reverendo pedo, ni va a borrar de mi mente esas palabras tan hirientes que en su momento me dirigió, sin asco y sin lástima.
Así que bueno, el tipo me revisó, me tomó el peso, la altura… pesaba 37 kilos y medía cerca de 1.35m. Tan excedida no estaba, che!!! Y bueno, después de que mi vieja le hizo el planteo de que yo tenía que hacer un régimen, el tipo agarró y empezó a tomar nota de qué cosas podía comer y qué cosas no.
¡Me cago en la puta! Nada de banana, ni uva, ni jugos comprados, ni postres, ni gaseosas (aunque después aclaró que podía tomar Light) y lo peor de todo, NADA DE GOLOSINAS!!! Por Dios, prohibirles a los chicos que coman golosinas es CRIMINAL, les cagás la niñez!!! Todos los chicos comen chocolates, caramelos y todas esas cosas lo más tranquilos, y yo viví en carne propia lo que es ver comer a los demás chicos mientras uno no puede, es psicológicamente dañino, no podés hacerle eso a un chico, y menos en plena edad del desarrollo, no se les puede prohibir que coman!
No pude evitar odiar en ese momento a mi madre y al pediatra, quienes tenían la misma mierda en la cabeza los dos. Ella por preocuparse sólo de que adelgace, y él por poner una dieta tan estricta a una nena de 9 años, o sea yo. Es imperdonable. Lo peor de todo era que cada vez que bajaba apenas gramos o bien la dieta no servía de nada y aumentaba, era una real tragedia griega. Y con eso sufrí durante mucho tiempo más, aunque abandoné la dieta a principios del año siguiente. Aún recuerdo aquella tarde de domingo en la que mi vieja me dijo, textualmente: “estoy resignada a que seas una gorda de culo de 20 metros”. No se imaginan lo mal que me sentí, lo mucho que lloré ese día, porque realmente mi madre me había hecho sentir que no me quería porque era gordita. Eso me hacía sentir constantemente con su actitud insistente respecto al peso y a la comida. Yo entonces me preguntaba si el ser gordita me hacía valer menos como persona. Después pretendían venderme que lo que importa es la belleza interior de uno, ¡que se vayan a la mierda! Lo más insólito de todo era que ese mismo día que mi madre pronunció esa frase tan fea, ella preparó de postre una mousse de chocolate y me ofreció. No la comí, claro estaba, lo que hacía yo en ese momento era llorar. ¡Que se metiera su mousse de chocolate por el tracto rectal! Primero se queja de que estoy gorda y después me ofrece mousse de chocolate. Mamá, andate bien a la mierda!
Y todo esto, con la cantinela archiconocida y recontrarrepetida de “yo quiero lo mejor para vos”. ¿Me estás cargando? ¿Lo mejor para mí era hacerme sufrir de esa forma? ¿Denigrarme y menospreciarme por tener un par de kilos de más? Esta debería ser causal para que le saquen a una madre la tenencia de sus hijos, sin duda.
Si después de toda esta debacle no terminé desarrollando bulimia o anorexia al llegar a la adolescencia es porque Dios es grande, porque muchos no se dan cuenta pero las madres que son así de hinchapelotas con el peso de sus hijas, esas que las ponen a dieta a temprana edad y las torturan para que adelgacen, son las que después tienen la culpa de que sus hijas lleguen a la adolescencia enfermas, bulímicas, anoréxicas, y que en el peor de los casos se terminen muriendo de desnutrición a causa de esas enfermedades.
Yo el día de mañana si tengo hijos y son gorditos no los voy a poner a dieta en contra de su voluntad y menos con un pediatra con mierda en la cabeza, no les voy a cagar la niñez como me la cagó mi madre a mí. Que disfruten como todos los chicos, que coman todo lo que quieran, que se atiborren de chocolate si quieren (más ahora que se descubrió que la ingesta de chocolate mejora el flujo de sangre al cerebro, jejeje), y cuando sean grandes si ellos quieren que vayan a un nutricionista como corresponde y san se acabó. La niñez es para disfrutarla y para vivirla, no para preocupar a los chicos con cuántas calorías consumieron o con cuántos gramos subieron o bajaron.
Actualmente pareciera que a mi mamá le agarró sentimiento de culpa por haber querido matarme de hambre y/o privarme de todo lo que es rico, porque me encaja la comida a la fuerza cuando no tengo ni puta gana de comer. Tarde!!! El daño ya está hecho, y nada me va a devolver esos años de mi infancia que perdí haciendo dieta y sufriendo al reverendo pedo, ni va a borrar de mi mente esas palabras tan hirientes que en su momento me dirigió, sin asco y sin lástima.
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